Al este de mi ventana, partí, bajo la luz del cíclope lunar,
bañada de pequeños diamantes, pedacitos de brasas llorosas.
En silencio cerré el portón de mi pasado y con pasos seguros camine sobre las pedregosas calles de mi barrio.
Me despedí del abuelo de barba rojiza y generosa sombra, de hermosos brazos donde meció a la niña que fui.
Maleta en mano, mochila al hombro, bese al vientre unigénito, que me dio la vida y sin ver atrás, me aleje del lugar que me vio crecer.
3 comentarios:
Siempre volvemos al lugar de todas nuestras raíces....
Un beso. :)
De casualidad, por azar, encontré su blog.
Está lleno de sensibilidad, de poesia.
Permítame felicitarla y admirarla.
Nos falta poesia.
La poesia es individual, llena y llega a cada cual en función de su ser y su estado de ánimo.
Por eso déjeme transcribirle un poema de Neruda que habla de eso (...el único surco de la tierra...)
¿Se va la poesía de las cosas
o no la puede condensar mi vida?
Ayer —mirando el último crepúsculo—
yo era un manchón de musgo entre unas ruinas.
Las ciudades —hollines y venganzas—,
la cochinada gris de los suburbios,
la oficina que encorva las espaldas,
el jefe de ojos turbios.
Sangre de un arrebol sobre los cerros,
sangre sobre las calles y las plazas,
dolor de corazones rotos,
podre de hastíos y de lágrimas.
Un río abraza el arrabal
como una mano helada que tienta en las tinieblas:
sobre sus aguas se avergüenzan
de verse las estrellas.
Y las casas que esconden los deseos
detrás de las ventanas luminosas,
mientras afuera el viento
lleva un poco de barro a cada rosa.
Lejos... la bruma de las olvidanzas
—humos espesos, tajamares rotos—,
y el campo, ¡el campo verde!, en que jadean
los bueyes y los hombres sudorosos.
Y aquí estoy yo, brotado entre las ruinas,
mordiendo solo todas las tristezas,
como si el llanto fuera una semilla
y yo el único surco de la tierra.
Gracias Carlengo por tus gentiles palabras. Que tengas un bonito día.
Grisselda
Publicar un comentario